Über allen Gipfeln
Ist Ruh’,
In allen Wipfeln
Spürest du
Kaum einen Hauch;
Die Vögelein schweigen im Walde.
Warte nur, balde
Ruhest du auch.
Sobre todas as montanhas,
Sobre todas as colinas,
Há paz.
Nos galhos das árvores,
Nenhum sopro sente-se,
Apenas espere: logo,
Em paz você estará.
—Johann Wolfgang von Goethe (1780)
Tudo era claro:
céu, lábios, areias.
O mar estava perto,
fremente de espumas.
Corpos ou ondas:
iam, vinham, iam,
dóceis, leves – só
ritmo e brancura.
Felizes, cantam;
serenos, dormem;
despertos, amam,
exaltam o silêncio.
Tudo era claro,
jovem, alado.
O mar estava perto.
Puríssimo. Doirado.
— Eugénio de Andrade, 1961
No, you may not send us your verses, and we will not give you the name of another publisher. We hate no rival publisher sufficiently to ask you to inflict them on him. The specimen poem is simply awful. In fact, we have never seen worse.
—Angus & Robertson Ltd., carta de rejeição para F. C. Meyer, 10 de Abril de 1928 (não desistiu e acabou a publicar a sua poesia)
In this short Life
That only lasts an hour
How much—how little—is
Within our power
—Emily Dickinson, The Complete Poems of Emily Dickinson, Back Bay Books 1976
É então isto um livro,
este, como dizer?, murmúrio,
este rosto virado para dentro de
alguma coisa escura que ainda não existe
que, se uma mão subitamente
inocente a toca,
se abre desamparadamente
como uma boca
falando com a nossa voz?
É isto um livro,
esta espécie de coração (o nosso coração)
dizendo “eu” entre nós e nós?
—Manuel António Pina, Como se desenha uma casa, 2011